No busco dar sentido a mi vida.
El que lleva es el que mata,
Imposible morir si ser vivo;
Quiero dar sentido a mi muerte,
Por eso me tildan de loco,
Por eso me miran extraños
Me escupen, odian y envidian;
Soy su espejo de madrastra
Que les canta las verdades
Y ellos rompen ensañados
Con su alma, con su vida, su dolor.
No saben como explicar
Que hago con mi temor a morir
Sin saber que en el sufrir
De no querer terminar,
Se encuentra la muerte cruel
Trasmutada en bondadosa
Cuando llega sigilosa
Te siega y contigo se va.
Si mi muerte es la que explica
Lo azaroso de mi vida
Es la muerte mi corona
La que cuenta mis acciones
A la luz de la verdad.
La verdad…
Gran mentira es la verdad que nos confunde
Bondad en la mentira del gozar,
Y gozar es no esperar
Que te inunde la verdad del engañar.
Esa verdad que esconde el llorar
Que se esconde en el negar…
…y esperar que vengan a rescatar
De la mentira que es decir verdad.
Toda mi vida es mentira
Travestida de beldad y fealdad ocultada
En nombre de la verdad.
Dar sentido a la muerte resignado
Sabiendo, sufriendo que nadie
NADIE
Te sabrá jamás…, y moriré
Siendo nadie a quien recordar
Mi yo más intenso se marchará sin hablar
Y ¿a quien recordar?
Un fantasma ridículo y triste
Sin nadie a quien consolar con su luz,
Mortecina luz polvorienta de ansiedad.
Solo errar sin ser,
Abatido y solo en la caja seré yo
Desnudo y podrido,
Sincero, autentico y feliz de serme
Cadáver real sin verdad que enlutar,
Polvo final para nada.
Nada he sido y nada acabaré,
Ni en memoria alguna.
Recordarán a otro que se disfrazo de mí;
Nunca quise ser yo
Odie mi yo,
Como el otro odia mi no yo.
Morir es la respuesta.
Acabar.
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