REALIDAD, CRUDA REALIDAD

En mi soledad acompañada y cruda

Grito en silencio, sin mudar,

Sin pestañear, enmascarado;

Mi alma hierve de ausencias

El corazón cabalga en pos de nada

Y la memoria me tortura a cada paso:

“Aquí se quedó aquel, lo abandonaste”

“Allá dejaste al otro y al otro más”

“Habrían muerto por ti…”

Cruel memoria, certera, ama grave.

Soledad espigada día a día,

Egoísmo cicatero, cobardía ramplona

Vida en vertedero, en rastrojo abandonada

Sin valor, sin horizonte, soledad estéril.

Escucho voces a mí alrededor

Otro idioma, otro eco, incomprensibles,

Vivo extranjero en mi isla abandonado

Dejado de mí mismo, inexistente,

Absurdo. Un estorbo conocido. Solo.

Tiendo manos y ya no hay manos

Esas manos tendidas las desprecié

Por sombras, miedos, brumas espesas,

Dioses pequeños, diablos grandes,

Ángeles de sombra, de luz, grises de humo,

Brillantes de soberbia, sucios de deseo.

No me quedan manos que pedir.

Me arrincono entre mi nada apolillada

Porque soy nada para todos, para nadie;

Creo que me ven, parece que me miran

Hasta les estorba mi ser nada.

Y me arrincono…, esperando esa mano

Que me arrebate de la nada,

Que me transforme en recuerdo de nadie.

Umbría lasca de piedra sin labrar

Sobre la tierra fresca, sin letras, sin números,

En un rincón, mi rincón de la nada

Por donde nadie aparezca;

Ni para escupir, ni para reír, ni para soñar.

Saberme entre las tierras podría herir

Recuerdo de alguien imposible,

Pronunciar mi nombre sacrilegio.

La peste.